Книга 6: Пътуващият Дух: Глава 9: Съответствия

Природата е храм, чийто жизнeни колонади
Раждат мистична реч от Непоследователни въздишки;
Човек се скита сред символите в тези поляни
Където всички неща го гледат с познати очи.

Подобно на намаляващи ехота, чуващи се далеч

В дълбок и притискащ унисон

Огромен като нощта или светлината на деня,

Всички аромати и звуци и цветове, се срещат като едно цяло.

Парфюми има толкова сладки, колкото звука на обоя,
Зелени като прериите, пресни като милувка на дете,
- А има и други, богати, корумпирани, дълбоки

И с безкрайно Проникване,

Като смирна, или мускус, или кехлибар, вълнуващ

Екстаз за сетивата и наслада за душата.

Така казва Шарл Бодлер. Колко трудно е да се добави дори една дума в това омагьосващо стихотворение, без да бъдем педантични. Този риск, нека го поемем: вече сме поемали много други, чиято чудовищност, точно, е извинение. Нека продължим. Да кажем, че харесвате Рембо, когато сте 20, Верлен на 30, и Бодлер на 40. След този изтънчен обмен на хармонични звуци, цветове и аромати, нека се върнем от зрялостта, към разкоша на младостта, с този сонет на бодрия принц на романтизма, Артур Рембо.

Гласни

Черно A, бяло E, червено И, зелено У, синьо O - гласни,
Някой ден аз ще отворя вашата тиха бременност:
А, черен колан, разрушаващи мухи,
Тромави и бръмчащи над вонящи жестокости,

Ями на нощта, E, откровеност на пясъчните палати,

Високи ледникови копия, бели царе, треперещи кралици

Дантелата на Анна;

И, кървава слюнка, смях дриблиращ по лицето

В див отказ или гняв, алено;

У, ... божествено движение на зеленото море,
Мир за пасящите животински осеяния, мир за спокойните линии
Наравни по челата, носени от тежки алхимици;

O, върховен тромпет, груб със странна острота,

Мълчания, проследени в ангели и астрални дизайни:

О ... Омега ... виолетовата светлина на Неговите очи!

Друг гений, друг език. Музиката е почти същата, но в минорна тоналност, на повърхността, с всички цигулки. Същия Рембо, по-късно продава и други мечти, брутални и кървави. Всяка една, един собствен ад. За разлика от великия измамник, ето го ученолюбивия Пол Валери. При него всичко е смисъл, работа, съзнание. Без стилни ефекти, без думи, редки или ценни като при Артур Рембо, нито тихи смъртоносни симфонии, излъчвани от александрините на Чарлз Бодлер. Защото Пол Валери композира десетосрично.

Гробището край морето

Този тих покрив, където гълъбовите платна бавно се разхождат,
Между боровете, гробниците пулсират видимо.
Безпристрастни обедни модели на морето в пламъци -
Това море завинаги стартира и рестартира.
Когато мисълта има своя час, о, колко възнаграждаващи
са дългите гледки на небесното спокойствие!

Какъв благодат на светлината, какъв чист труд се формира
многократен диамант от неуловима пяна!
Какъв мир чувствам, да бъда роден в този източник!
Когато слънчевата светлина почива върху дълбокото море,
Ефирното време е искрящо, мечтата е сигурност -
Чистата хитрост на една вечна кауза.

Дори и като плод, абсорбиран от насладата
Дори и само в устата, тялото умира
Променяйки се в наслада, чрез разпадане,
Така че, на моята разтопена душа, Небесата разказват
Всички граници, преобразени в безграничен въздух,
И аз дишам еманацията на моето бъдеще.

Красиво небе, истински рай, виж как се променям!

След такава арогантност, след толкова много странно

Безделие - странно, но пълно с потентност -

Аз съм напълно отворен за тези блестящи пространства;

Над домовете на мъртвите, моята сянка минава,

остатъчни образи заедно - призрак се преборва с мен.

Птица остро извиква на момичетата, за които обичта е дразнене,
Очите, зъбите, клепачите се затварят,
красива гърда, която си играе хазартно с пламъка,
Пурпурна кръв, блестяща, когато устните искрят,
Последният подарък, и пръстите, които го предпазват -
Всичко отива в земята, връща се в играта.

Зенон, Зенон, жестоки философ Зенон,

Ти ли тогава ме прониза с перната стрела

Това бръмчиене и мухи, които не летят! Звучащия

Вал ми дава живот, стрелата убива. О, слънце! -

О, каква костенуркова сянка да надбяга

Душата ми, гигантската крачка на Ахил оцелява!

Вятърът се въздига! . . . Ние трябва да се опитаме да живеем!
Огромният въздух отваря и затваря книгата ми: Вълната се
Осмелява да се взриви в скалите в смрадлив
Спрей. Отлетете, мои слънчеви объркани страници!
Починете, вълни! Спрете с вашите радостни удари
Този тих покрив, където платната, като гълъбите са изкълвани.

Десетосричие вместо александрини ... Можем да чуем, че двата крака са изчезнали, което дава на поемата бърз ритъм с достатъчни темпове. Неподражаемият Пол Валери ... Проницателният читател ще забележи, че тук само давам значителни откъси от поемата "Гробището край морето", която е доста по-дълга от размерите на тази глава. На каква възраст би трябвало да харесаме този велик поет на интелекта, с неговата остра дума, многопластова, като безценен диамант?

На възраст, когато можем да четем Пруст? Или малко по-късно, когато четем Бергсон? И тримата си приличат като братя, всеки по свой собствен начин, поетът, писателят, философът. Бергсон, философа на жизнената сила, Пруст, романиста на паметта и Валери, поета на светлината.

Те бяха трите удара на вдигащата се завеса през ХХ век.

Защо да взимаме живота насериозно,

след като така или иначе,

ние никога няма да се измъкнем живи от него?

Алфонс Але